Todas las palabras son esenciales. Lo difícil es dar con ellas.

Especulación

2006-05-06T14:40:00.000-04:00

Mientras mi lengua se desliza sobre mis labios
y esa víscera carnuda y sanguinolenta,
se ensancha y maldice a mi pecho,
sueño con sabanas, cigarros inquietos,
dulces sudores, rasguños, uñas hendidas,
morales disueltas, cimas jamás asaltadas
y con la sinfonía de tus muslos de sésamo.

Sueño con codas torturescas
que anuncian el retorno eterno
de la sangre, la disputa, el pudor,
las metáforas, el no-flirteo, las sabanas,
los cigarros jamás aspirados, mi espalda,
tus senos de nieve, mi aliento, aquel jazz decadente,
el vino amargo, las maromas y la verdad.

Ni tu verdad ni la mía, sino la universal,
esa que nos condena a morder
los barrotes de la conformidad hasta que
nuestras encías sangren y se pudran de tanto
roernos el uno al otro.

Y si el deseo nos duele (así será)
y no asimilamos la puta realidad,
el morapio, nuestros nombres,
estas líneas y la música lúbrica,
serán nuestro colchón y jarabe.

Juan E. Villegas

Ewww!

2006-04-09T18:24:00.000-04:00

It now seems that TELEMUNDO, one of the top Hispanic television channels in the US, is trying to make itself look, in front of the Hispanic Community, as one of the giants of literature. Lately, they have been advertising their allegedly prestigious creative writing workshops that – according to them – “inspire, identify and train future writers, whether it is for the television media or the digital media.”

Based upon the bad programming that this television channel offers to its people, I do not even what to think of the perspective from which it will try to address the fascinating World of literature; a perspective that is, in its entirety, superficial, systematic, and lucrative.

In part, I think that what this television channel is trying to do is magnificent, because it is providing our people with a chance to demonstrate all their potential in the labor market, but what I fully repudiate, is the way in which they are treating the art of writing, as if its purpose was solely based on the obtaining of profit and fame.

Writers are born as such, they do not become writers, and although discipline must go in hand with inspiration, this shouldn’t be obtained by assisting to a simple workshop where people will learn to redact a few paragraphs without first learning how to be humans, to know to be humans.

As Ernesto Langer Moreno, a Chilean writer and friend of mine said once, “Many get lost while writing because they are attracted to mermaid’s chants such as acknowledgement and fame. But after a certain period of time, a few will understand that before learning how to be writers, they must learn how to become and act as real human beings. The perdurable flavor expressed in the writing delivered to the readers will depend on this.”

In such violent times like those in which we are living in today; times in which the world is being flagellated by the brutality and the lack of love of its citizens, we should, at least, try to deal with the arts - literature in this case – in a more dignified and honest way, and try to become more humans. And this, dear reader, is the least thing we are worry about. We should try to see humanism as an alternative way of looking at the world, a world that, as stated before, is surrounded by materialism, insensibility, trivialities, and all kinds of mental alienations, typical of the capitalist society in which we live today.

Writing has to be an act of sincerity again. I say let’s not feed superficiality; let’s crucify TELEMUNDO along with all of those people that are trying to make of literature something one can obtain profit from. Henry David Thoreau, the great American thinker, used to say that it was vain for us, as human beings, to sit down and write without having stood up to live. Who could refute such statement?

Don’t you see I’m Debussy?

2006-04-08T01:23:00.000-04:00

It was winter, or summer, or fall, or spring. I don’t know. What the hell do I know about seasons? I’m a pianist not a meteorologist. At most, I know Vivaldi’s master piece, but that’s all. What matters is that, that afternoon, I was going to see my fingers play one of most beautiful piano pieces ever. Days before, my piano instructor, Ms. Ditsy, had told me to wear some black slacks and a black shirt. Up until now I couldn’t understand why she treated the piano concerto as if it was a funeral, but now that I think about it, I think she probably knew what was going to happen on that day.

I went back home, bathed myself in whiskey, brushed my teeth with holy water, dressed up in black (wondering if music cared about fashion statements), read one of my favorite poems, bought some chewing gum and cigarettes, and headed to school.

“Ladies and Gentlemen, it is my pleasure to introduce to you Mr. Juan E. Villegas, one of our students here at our high school. He will be attending Montclair State University in the fall and will hopefully be majoring in music,” said Mr. Warlock, the event coordinator. “He will be playing a song that is totally imbued with a poetic message; a work rich in imagery and musical metaphors,” he added. “…A musical metaphor?” I asked myself, and then I laughed at him not only one, but two, three, and four times. “People hadn’t come here to see some old eccentric guy exhibit his old-rusty inspiration. If what they had wanted was a literature class, this was not the place for them to be in.” I thought. I shat him up and told him to let me do my thing, which he did, otherwise I wouldn’t have had anything to tell in this story.

“Who was Mr. Warlock to make such an outline of my life? I asked myself. In a matter of 10 seconds, he had just planned the next five years of my existence, and to think that I had been trying to do that for almost all my life! I didn’t feel like playing, but I wasn’t going to let my mom and dad down, knowing that they had gotten out of work quite early in order to see my fingers dance over the piano keys. I was playing for them two only, and for myself, of course. But there were also about a hundred people who had attended the concert, but I didn’t want to please them. I didn’t have to. It was my concert, not theirs, so I was free to choose who I was to play for with the most intensity, passion, euphoria, and mysticism.

As soon as Mr. Warlock’s introduction was over, I stood up, took a bow, sat on the bench, took out a chewing gum from my pocket and put it inside my mouth, and finally, proceeded to place the music sheet on the stand. I didn’t crack my knuckles as other pianists usually do. It hurts me. Besides, it’s not like that little sound produced by it is going to adornate or make the melody sound better. Fingers are just what the brain and soul use to evoke sounds. I wish they had fingers of their own. Anyway, the first six measures of the song went well, but as soon as I reached the seventh one, I began to see fuzzy little figures of Liszt, Mozart, Brahms, Wagner, and Bach in the air. They were all fighting with each other and their blood, dripping off their faces, was falling onto my hands. It then turned into sweat. My hands were sweaty. I was sweaty. I wanted to lick my hands, but the Debussy’s chimerical melody had nailed my cuticles to the keys. A rush of blood went up to my head. I was playing the song off memory, a memory that was soaked in blood. There was no passion and sensibility at all. I was a musical robot, ready to follow my brain’s orders. I was letting my mom and dad down. Not me. I had done that a long time ago. I realized I was letting music down, so I stopped playing, took a deep breath, looked at the audience, and began to slide my fingers over the keys, as if pretending to be playing. I saw God’s face reflected on the piano.

(The song I was supposed to interpret has kind of an amorphous, yet magical melody. Sometimes, when bored, I just sit at my piano and improvise: I press the pedal and play some notes here, and some notes there; it sounds somewhat like it. It’s called Clair de Lune.)

It took a while for the audience to wake up from their state of shock. The atmosphere was impregnated with a smell of disappointment. Everybody began to protest. I thought I was in heaven. I looked at them and then spat at the piano. My knuckles cracked, and cracked, and cracked, incessantly.

When my number was finished; when my tendons were quite sore, and when the fetid smell of dissatisfaction from the people had gotten me dizzy, I stood up, took a final bow, lighted up a cigarette and told my mom and dad to go. I was expelled from the school, this due to my allegedly “unethical behavior” during cultural events. They all condemned me: the school administrators, my family, my friends, and Mr. Ditsy, whom, by the way, was fired later. I laughed and felt sorry for them. Their conception of art made me throw up. Besides being soaked in sweat and phlegm, the piano keys were now – because of the vomit - warm and sticky. I thought of myself as a Creator (yea, with capital C). I had just given birth to a new form of music; one marred by irreverence, silence, and grotesquery; a type of music that had crucified hypocrisy and whimsicality.

It was a dream. After I woke up, I decided I didn’t want to perform at the concert. I decided to stay home with my piano, pressing the pedal, playing some notes here, and some notes there, waiting for the night to come to open the window and see my Clair de Lune walk into my room. “Don’t you see I’m Debussy?” I asked my mom. She smiled and I noticed that she, too, knew music had to be reinvented.

Juan E. Villegas

La violaron!

2006-03-26T02:23:00.000-05:00

Quiso su alma esculpir un verso
que abarcara mil años de sabiduría
y dos minutos de sexo.
Me complace informarle -pérfido lector-
que ha hallado a un taparo
bañado en simiente;
es decir, a un sabio erecto.
(la poesía fue sodomizada)

Juan E. Villegas

Sin Título (no necesita)

2006-03-18T00:24:00.000-05:00

Difícil me resulta pregonar
‘te quieros’ calados en simiente,
morder lenguas y alabar a la razón.
(Razón y piel, vaya mezcla)

Y esparcir también tiernamente
- y al aire -, esquirlas de labios
hastiados de cordura, paz y miel.
(Ella no piensa)

E inclusive palpar
unas mamilas erectas de idealismo,
hechas para mi pero no por mi.
(Júrame que seré tu artesano)

Difícil es – más que todo - no estrujarte
y romper el hielo con versos
y crear colchones con miradas.
(con todo lo otro puedo lidiar).

Incesto

2006-03-09T16:05:00.000-05:00

Cuando la luna me
vio llegar, su lino
puritano se hizo miel
y a expensas de su piel
ésta dio a luz a
un bello clavel.

El mundo, aun despoblado,
imploraba por mortales
y yo, como buena deidad,
besé a mi cría con agilidad
y el resto es historia patria
bañada en sal y ambigüedad.

La perla nocturna
y masoquista, aún
me honra con su matiz
y su hija, mi meretriz,
creyente pero adusta
toca la lira con su nariz...

para entretener a su dios,
quien, iluso, y arrogante
aguarda por el orto
junto a la luna y su aborto
mientras la cría, ya suya,
le vuelve más absorto.

Juan E. Villegas

Sin razón de ser.

2006-02-21T18:59:00.000-05:00

El reloj vomita cataclismos
y su bilis hiede a olvido
- vemos como el profeta extraña -
...y anuncia la lluvia de sal.

Algarabía...

2006-02-19T23:41:00.000-05:00

Kierkegaard sostenia firmemente que la relación entre un hombre y su musa es diamétricamente opuesta a la relación del mismo con su costilla (novia, conyugue, tiniebla. Ignoro como usted lector(a), lo llame). No se puede hacer de la poesía un amor eterno que a la final no es mas que lástima.

Ella está allá, lejos. Ausente. No sé como son sus manos, como camina, como es su pelo. Pero mis oidos estan atiborrados de palabras que, al ser musitadas, huelen a ella. Yo ya no huelo a mí, ni ella a ella, de tanto yo olerla.

Hace rato no escribía escuetamente aca en el blog, sin acicalo. La vena de poeta se me brotó y decidi inyectarla. Desconozco si ya la sangre coaguló. En fin, hoy no tengo conocimiento alguno de redacción. Estoy fatigado. Tan solo quería hacer público mi embeleso.

¿Dónde estás?

Reflexiones III

2006-02-18T02:37:00.000-05:00

* * *

Epicuro era un viejito griego que habló acerca de la importancia de alcanzar tanto el placer sensorial como el racional. Vos sos su tesis más sublime. Tu centro de azúcar me es aun desconocido, pero la imaginación es bella.

* * *

Si Dios verdaderamente existe, he sido, pues, testigo de un caso insólito en la ciencia divina. Ustedes dos son siameses.

* * *
Todos los poetas convienen en que la poesía carece de función social y moralizadora. Rancios estereotipos con los que pretenden venderle al mundo versos pomposos, faltos de angustia infantil, que es la más fecunda de todas. Yo soy un niño y mi ego bulle al compás de tus ojos; alimento del verso que nace de mis dedos. Así que como ves, ésta posee función moralizadora, ya que también busca elevarte al grado más alto de perfección, mientras que aparta de mí el cáliz amargo de la complejidad. En cuanto a lo social, podrás tu ver que existen escalafones en torno al pensar. Es lo que en la India llaman orden de castas. Cuando te escribo, mi tórax se irgue y soy gigante. Soy tu siamés. Y si tenemos en cuenta la anterior reflexión, podemos concluir entonces, que yo soy Dios. ¡Somos Dioses mujer! Y el mundo que nos rodea es el populacho que nos alaba. Sólo Dios es felicidad. Gozar es de la carne.

* * *

Hace siglos no escribía. Son mendigos aquellos hombres cuya horas de lectura son proporcionales a sus bultos de desidia a la hora de pensar. Pensamientos ajenos, es lo único que piensan. Solo se debe leer cuando nos secamos por dentro. Así es, pues, que sos la adenosinatrifosfato para mis células literarias, el calcio para un hueso a veces blanqueado. La libido también añora el poder beber de tu sangre. Soy una bella sanguijuela y tu, el río. A vos te debo el creerme poeta. Que viva Epicuro.

* * *
No es la espuela la que hace al gallo violento. Es el gallo mismo quien forja el conflicto.
No soy yo el que hace de mi verso algo violento y desgarrador. Es mi musa. Vos.

* * *

Poco se ha dicho sobre las pestañas de una mujer. Las tuyas, en pocas palabras, son una fina gruta que conducen, al que las mire, hacia dos óvalos diáfanos, proféticos, mesiánicos. Fuese imposible, sin estas, dotar las miradas - tus miradas-, de tanta poesía.

* * *

Cero y van tres veces, en lo que llevo escribiendo estas reflexiones, que experimento nostalgia de domingo. Mientras la angustia aumenta, más sincero me vuelvo. Naturaleza humana, supongo. ¿Porqué nostalgia? Por que cada vez que enarbolo mis garfios y escribo, dejo que mis pensamientos salgan de su jaula y se instalen en tu morada. Y yo me quedo solo. No soy mártir – pendejo aquel que arriesgue su vida por un ideal – más si altruista. Bello ciclo al que estoy atado. Haces de la rutina algo digno de cirios. Cuando me quedo bajo la mesa, agazapado, triste y sin más que decir, apareces, y yo camino agarrado a tu dedo meñique. Luego he de verme con nostalgia de domingo. Bello ciclo al que estoy atado. Haces de la rutina algo digno de cirios....

Reflexiones II

2006-02-15T20:44:00.000-05:00

* * *

Cuando mi verso logre que entables conversación con el clímax, ten por seguro que dejaré de escribir, e intentaré hacer de mis ojos y manos, los lápices; de tus pechos y cintura, las hojas. De nuestras bocas, el verso mismo. Dios no sabe de poesía. Y el colchón es el parnaso.

* * *

Dicen los filósofos que el hombre nacer no pide, vivir no sabe y morir no quiere. ¿Seré así de anormal para que dicho adagio siga en pie? Ya desde el vientre nadaba en aguas que no eran mías. Manoseaba a la autonomía. Opté por asomar mi cráneo a éste bello mundo y conocerte. Transcurren los minutos y mi corazón sigue oxigenando a mis células. De vez en cuando, lloro. Deforesto al globo con mi derroche magno de papeles, y alabo a los chinos por hacer de la tinta el alcohol que contrarresta la náusea de vivir. Sueño – y con esto denoto que tan vivo estoy – con hacer de tu cara la herejía misma. ¡Una actitud anárquica que me hace alzar vuelo! Y claro que deseo morir. Como alpinista que soy, aspiro el poder clavar mis crampones (hachitas pequeñas que se aferran al piso con el fin de evitar un desliz) a tu mentón, y una vez me halle en la cúspide, he de divisar hacia abajo, caer sin temor alguno y olvidarme de que existo. Verle la cara a dios – en minúscula, no soy politeísta, tan solo creo en vos - y luego morir en tus muslos. Soy la antitesis de tan nefasta deducción existencial. Nacer pedí, vivir sé y morir quiero. Por vos...y hasta de pronto, con vos.

* * *

El mundo es bello. Es un edén. Pero para que éste pueda serlo, necesita de la existencia de una manzana. Hete acá. Veis a un Adán bohemio, irreverente – el suscrito -. Ves a mi andrógino cuerpo, que simula ser Eva. Aun no muerdo la manzana y ya he sido expulsado del paraíso. Me gusta el cielo por el clima, pero prefiero el infierno por la compañía, decía Mark Twain. Por eso me gustas, por que tu ser abarca tanto el ser Diosa, como demonio; dios copuló con medusa y naciste tú. Tengo la tristeza petrificada. Inmensamente agradecido estoy contigo niña.

* * *

Hasta ahora no he conocido al primer ser humano capaz de morderse el codo. Salvo mi persona, que tan solo practica para cuando mis pliegues labiales se encuentren a un centímetro de los tuyos y pueda morderlos. Si logro hacerlo, estos serán ya pan comido. Mis manos, por su parte, ni se darán por enteradas del festín que se adelanta en tu rostro, cuando la quimera se cristalice; bailaran dionisíacamente sobre las teclas de mi piano. Besar sin música es como hacer de buda un dios: pensar con el tobillo; la más grande estupidez jamás esculpida. Aprendí a acotar el piano al revés. Todo con el fin de que el sacrificio se lleve a cabo encima del mismo. Tal y como siempre lo he anhelado. ¿Lograste dibujar la escena? Inusual pero mágica.

Reflexiones...

2006-02-12T10:01:00.000-05:00

Esta noche voy a escribir con expectativas. No obstante, no voy a esperar que me leas para ensamblar ésta quimera. Desespera aquel que espera. Y los días pasan, y yo construyo...

Aspiro a que estas palabras se abracen las unas con otras para poder, pues, tejer el lino persa con el cual pienso crear mi plumaje. Soy alado pero no tengo aun cielo que lamer. Pero pronto lo tendré. Y también tendré a tu espalda. Sobre ésta, jugaré al ajedrez con la poesía. Si yo gano, ganará la poesía (no soy buen poeta) y desde luego tú (de verdad te digo que es casi etéreo el verse tentado por el desliz de un verso). Si ella gana, tú ganas y yo pierdo. Así que independiente del ente al cual honres con tu voto, saldrás victoriosa. Pero me pregunto que sería del mar sin las algas...

Teniendo esto en mente, te aconsejaría que ardas. Soy como aquel pajarito que, en acto suicida, se inmola al sol. Y aquel que se suicida es obstinado, orgulloso. Mis versitos le coquetean a tu sonrisa de metralla. Vos sos recia. Sos el sol.
* * *
La escritura ha de ser bella cuando la retórica estridente le resulta ajena. Así que sin mucho adorno, profeso mi fe: No sos una diosa. Sos mi Diosa – con mayúscula para denotar que tanto te venero -. Y como solía suceder en la antigua Grecia, - cuando de adorarlas se trataba- , yo me degollo. Salpica la sangre. Soy tu sacrificio. Mi dádiva son mis versos al igual que las ganas que se esconden detrás de estos. Ganas de acariciar tus pies, de besar tu frente, de tatuar tu boca, de taladrar tus oídos con brocas tiernas. Ganas de hacer del todo la nada, para que te sientas vacua y pidas más.

* * *
Soy conciente de que las sendas han sido hechas para los transeúntes. Pero existen sendas sumergidas en bosques espesos, donde solo el hacha de las palabras logra podar la maleza tupida que impide labrar el camino. Hay que tratar con amor a los iletrados, pero sin dejarse alienar por los mismos.

* * *

Existió un hombre ambidiestro que, de tanto escribir, malogró a sus muñecas. Se vio forzado a usar sus codos para acariciar a su niña. Yo intento hacer lo mismo, para que mientras te palpe, pueda tocar piano.

* * *

Me complace decirte que somos los padres de dos bellos hijos: Alma es divina y le gusta estar sola. Cuerpo viste de rojo, es activo. Tú y yo somos caballitos de mar...Gracias.

Juan E. Villegas
Feb. 2006.

Rara vez...

2006-02-09T22:56:00.000-05:00

De vez en cuando, el cielo nos muerde, lo pío nos goza y Dios se emborracha. De vez en cuando, nos disloca el ánimo, nos cuela el equilibrio y nos levanta las uñas. Yo soy de los que vuela sin mantas, de los que corre agazapado, harapiento y bañado en penurias. Yo soy de los que amarran el amor a un mástil y lo laceran, hasta que el amasijo de pudor y aprecios se torne púrpura y haga que mi aliento claudique.

De vez en cuando, el cielo juega ajedrez con la comprensión y como peón subyugado, yo me extingo ¡Jaque mate a la razón y a la dicha! De vez en cuando el cielo sangra, mientras yo, ebrio, estrangulo a la felicidad y le rezo, y la mato, sin tener tibio el aplomo.

De vez en cuando, trepo el jardín colosal que yace en la medula celestial, y para sorpresa mía, al podar el césped, me hallo escribiendo y oigo a Dios reírse.

Me llevó el putas.

Onírico...

2006-02-06T16:13:00.000-05:00

Pese a que siempre
he tenido al mundo
entre mis manos,
éste no para de revolotear.

Me humilla.

Aun no se decide
a marcharse, y yo
soy alado más no
tengo cielo que lamer.

Con ella...

2006-02-05T01:07:00.000-05:00

El leerle a una niña, como tal, es una actividad en la que tanto el que lee como la que escucha estan ceñidos a distintos factores, y no diría que espacio-temporales, pero si mentales-receptivos.

Hacer sentir que lo que se le lee le pertenece a esa personita no solo se logra mirándole a los ojos o haciendo pausas y meditando acerca de lo que sale de mis labios. Pienso que primero la tengo que hacer sentir mía, para que cuando yo lea, mi niña tenga por seguro que lo que sale de mis labios no es más que un aderezo.

Cosas como éstas son las que uno escribe cuando se esculpe la silueta de una ninfa ilusoria. Un ser ideal, digno de cirios. Y de muchas hojas atiborradas de alquimia verbal. Cada coma, semi coma y punto cobran vida, y hacen de las cadencias que producen, los espasmos o intervalos que sirven para cojer energías y seguir leyendo. No en voz alta, siempre, oigan bien, siempre, susurrando al oido, para que todas las consonantes logren crear fisura en lo mas profundo de esa mujer. Lástima que no exista.

Mi Estante!

2006-02-02T16:33:00.000-05:00

Estoy en el limbo. Schopenhauer dice que para escribir bien hay que pensar bien. Y no solo eso. Pensar antes de escribir. Por otro lado, veo como muchos dicen que se piensa al escribir. Otros, en cambio, dicen que piensan luego que escriben. Tres vertientes, un solo cerebro y una sola pluma.

Lo grave del asunto es que muchas veces, por miedo, inseguridad, y por hacer de la pereza mi puta, no me decido por una. Así no se puede. Para ser buen escritor se necesita tiempo, se necesita vivir, crecer, y muchas veces, para tan solo amaestrar el oficio, se necesita mucha garra, mucho trasnocho, resmas de papel ansiosas por ser tatuadas y unos garfios listos para enarbolar el grafito.

Y como no hace mucho comencé a caminar desde el abismo de mi posibilidad en dirección a la Tierra a través de relámpagos, túneles y un firmamento de truenos, tal y como solía decir Gonzalo Arango, el padre del nadaismo, es más que obvio que mi travesía apenas comienza.

Compré una biblioteca. No esta de más decir que despunta belleza. Y como tengo seis entrepaños ansiosos por tener en sus regazos libros de todos los tamaños, autores, temas y olores, me he obsesionado últimamente con comprar más y más libros, para lograr, pues, extasiarme con sus contenidos, al mismo tiempo que intento darle paso a la entelequia de mi estante de libros.

Es curioso. En dicho estante, Emily Dickinson y Cesar Vallejo copulan como locos. Sócrates se deleita de lo lindo con Rimbaud, y Bertolt Brecht se fuma un cigarro en compañía de Sylvia Plath. Voltaire habla de arte con Cortazar y Gabo asiste a misa con Kierkegaard. Yo, mientras tanto, me las doy de vouyerista.

Schopenhauer decía también – y con esto pretendo ilustrar que tan marcado me han dejado sus ensayos, casi didácticos, en los que el pensador germano arremete en contra todos los escritores de segunda, esos que escriben para la gente y no para ellos mismos – que leer mucho seca el cerebro. Frase que Einstein luego reiteraría con un pelaje distinto. Así que podrá usted ver que tan diametricamente opuestos están mis pensamientos en torno a la literatura. Por un lado, les doy la razón a Arturo y a Alberto, pero por el otro, sigo mis instintos. Es preciso leer, nutrir el alma, pero siempre teniendo en cuenta que esto puede desarrollar hábitos de pensamiento algo defectuosos.

Por ahora, comienzo a untarme de libros. Gateo. Despunto lo que mi cerebro me exige y las burbujas orgiásticas siguen emanando de esos seis entrepaños. Hay que seguir invitando autores.

Me perdí...

2006-01-31T22:01:00.000-05:00

Ser padre duele. No he esculpido ente alguno al copular. Lo digo es al ver a mis viejos. Quizás mi naturaleza de haragán es la que me induce a despuntar mis dedos sobre este bendito teclado, con el fin de vomitar las orgiásticas burbujas que danzan por mi cabecita.

Ignoro si al tener un hijo, este es nuestro para toda la vida, si la obligación de ser padres sigue latente hasta que el hijo encuentre la senda por la cual divagar.

Por razones que no vienen al caso, no soy elegible para recibir ayuda por parte del gobierno para costear la parte de los estudios universitarios que me restan. Mi mama y su esposo tampoco pueden pagarme. Lo comprendo. Es interesante ver como mi madre hace magia con el dinero al comienzo de cada mes. Nunca falta nada. De hecho, no los culpo por no estar en condiciones de pagarme mis estudios, pero al mismo tiempo, me hallo con sentimientos encontrados: frustración, rabia, insensatez, desubique. No sé.

No elegí llegar a esta tierra, suelo que me es ajeno de por si. Y aun así, acá estoy. Quisiera pensar que tan distinta fuese mi vida si no hubiera puesto la planta de mis pies sobre suelo gringo. Y con esto no pretendo vilipendiar a mis padres. Tan solo estoy algo desconcertado con la vida misma. A veces, veo como mis sueños caminan por una vereda empedrada, que lo único que hace es sacarles ampollas. Y estos sangran decepciones, remordimientos.

¡Ah! Se me olvidaba decirlo, ¡Odio trabajar! Al menos por ahora...No es mas que un derroche absurdo de energías que atrofían la imaginación, como dijo alguna vez Aliocha.

Rafael Pombo no sabía contar historias. Yo tampoco.

2006-01-30T14:45:00.000-05:00

Charlaban el esperma y el ovulo en el café Falopio cuando un brutal zambombazo en el establecimiento causó que el ovulo se fundiera en el esperma con tal aberración que pareciese anhelar ser siamés. (Era su mundo idealista y cursi)

Siendo esa la razón por la cual el producto de esta fusión resultó ser hijo de la chifladera y la paranoia, ya que éste necesitó de una mísera bolsa para acunarse durante esos largos nueves meses de tormenta, y al hallar un muelle al cual aferrarse, precisó de alguien - que le era ajeno - para que lo anclase sin pudor alguno a esa tierra inhóspita que llaman vida. (Un gineco-obstetra muy pulcro)

Al desembarcar, fue quizás tanto el asombro por tan pútrido terreno que su culo rió y se vio enseguida chapuceando en un zumo tono ocre obligando, pues, a su portador a apelar al uso de una manta algo tosca que le tajaría el alma por un buen tiempo. (Pañales que llaman)

Dicho ente creció chupando paletas de calostro, llorando, conversando con Morfeo, cayéndose, deleitándose con los hijos de la flema y haciéndole el amor a la ecolaliahasta que aprendió a musitar. Luego fue forzado a pagar una deuda contraída por Judas, a quien nunca autorizó a venderle y, vestido de blanco y con la asistencia de un cura chupa-cirios, fue bautizado y más tarde fue convidado a una mini - oblea por primera vez.

Prosiguió por tan pedregoso sendero y enjalmó una bestia que adolecía lerdamente. Al galopar, se topó con baches de pus, con arroyitos de mujeres morbosas mas no bastas, con flores esnobistas, cuyos tallos destilaban un polen pueril y de matiz gringo, con trapiches en los que el alcohol era fundido en un paladar que no era el suyo y que por consiguiente lo indujeron a bañarse en licores iconoclastas e irreverentes que le quemaban su piel. (Anhelaba tirar piedras en los motines universitarios)

Al desmontar ese caballo, en el establo de la adultez, vistiendo saco y corbata, dejándose azotar por la rutina y exhibiendo su licenciatura como titulo nobiliario, invitó a cierta ninfa a nadar en aguardiente, y luego de unas copas se vieron un esperma y un ovulo charlando nuevamente en el café Falopio. Hicieron de la lástimaun amor eterno. (Un obseso más pisó tierra)

Transcurrieron los siglos, Y fue esa misma lástima, la que lo moderó para no copular como loco; lástima a la que después maldijo una vez se halló atado al árbol de la senectud e incapaz de enarbolar ese mástil que lo había hecho tan feliz mientras galopaba aquella bestia pubescente.

Hizo de las pastillas sus amantes, de la cantaleta su pelaje, y de las aflicciones físicas sus lágrimas mas salíferas; lagrimas que pudieron haber parido los versos mas lindos, pero que gracias a ese titulo nobiliario no pudo plasmar sobre el papiro, ya que los horarios aun lo acribillaban. (El pobre no calificó para la pensión del seguro social).

Unos diítas después, fue expuesto en la galería de la parca. Y acá yo, mientras despunto estas palabras, pienso que ese viejo, quien nació de una charla, puede que haya sido un bohemio decepcionado de la tierra tan árida que tuvo que arar con el azadón del pragmatismo, y me pregunto porque tuvo que llevar una vida tan común si su afición verdadera era el misticismo, pero una vez más, tal y como ha sucedido en muchas otras ocasiones, comprendo que el conformismo y la paranoia que produce el vivir en un mundo tan frívolo, relegado y burdo como este, son nuestro destino. (Descarado aquel que lo niegue)

Juan E. Villegas

Karma....

2006-01-24T00:12:00.000-05:00

Algo me dijo que estaba allá, afuera, con aquel joven. Algo me lo dijo. Y para corroborar lo que sentí, asomé mi pupila por entre la cortina empolvada, y ¡bingo! Ahí estaba. Como mi cuarto está en el segundo piso, bajé por las escalas como una bestia endemoniada y me apresuré a abrir la puerta y logré levantarme un tendón tratando de quitar la cadenita del pasador, hacía frío y el músculo gimoteó, pero yo solo quería verla. Quería que me viera, y así fue. Al bajarse del carro, mientras se acercaba a la puerta de su casa, yo le grité, y ella tan solo hizo un simple y gélido ademán. Sentí que me clavaban una navaja oxidada y caliente en la retina. Sentí celos. Y no supe que pensar. La odié por 2 segundos y luego la amé. Más que antes. Lo odié a el, y luego lo volví a odiar. Quizás no sea como yo. Y podrá ver usted, bondadoso lector, que el sentimiento de culpa me flagela con ganas. Soy una sarna. La tuve conmigo, estreché su mano, honre sus sabanas y luego la herí, y hoy, se aleja en la góndola de la dicha. Lejos de ese patán que intento ahogarla. Lejos de mí. Y faltan más bofetadas. La fanfarria apenas comienza a tocar y el telón ni siquiera ha subido. Dios ríe. El redactor de texto se empeña en darle a dios mayúscula. Soy un dios y río por que sufro.

De regreso a mi cuarto, ya con el vitral emocional en esquirlas, le escribí un email sin decoro alguno. Le reclamé con estupidez todo lo que se me vino en gana y al hundir el botón de “enviar” sentí como el trago amargo disminuyó en acidez. Duró poco. Acá estoy despuntando mis garfios sobre las teclas. Y muero.

Yo no le puedo hacer el amor a los libros. No puedo celar a la música ni mucho menos hacerle que me quiera. El cerebro y la sed por el saber son un par de proxenetas. Me enamoré de mi clienta. Tan solo anhelo el poder pegar el ojo; nada más. Pero los dioses no descansan. Sufren por parir un mundo kafkaiano, lleno de banalidades. Un dios da amor pero no es amado, y ella, ese subconjunto aleatorio de pesares que copulan con el remordimiento y el deseo, hurtó mi reino. Quisiera escupirla y acariciarla.

El trasnocho...

2006-01-22T11:21:00.000-05:00

Me tardé dos semanas para acordarme de la clave y el nombre de usuario para ingresar al blog, razón por la cual no había escrito. Dicen que eso es lo que causa el trasnocho...En fin.

Han sucedido muchas cosas. Demasiadas diría yo. Primero, mi "costilla" me hechó. Estoy desquiziado. Segundo, comencé a estudiar de nuevo, y por alguna u otra razón, no me siento con la disposición suficiente como para usar las neuronas y mis garfios.

Anoche, sábado, me ahogué en ron. Fue una borrachera buena. Razón tenía Cobain al decir que las estrellas están ahi y que por consiguiente solo hay que tocarlas (o algo así). El hecho es que bailé (cosa que nunca hago), canté por despecho, y tomé (odio el licor). No tengo resaca, algo bueno, supongo.

Sin otro particular, me despido, con una sonrisa en la cara por poder nuevamente escribir acá, en éste espacio.

Estamos mal...

2006-01-07T16:23:00.000-05:00

Estaba yo por acá revisando el costo de los libros que voy a necesitar para el semestre que se avecina. Si bien uno no espera que el precio de estos esté por el piso, tampoco se concibe que cada año las editoriales los suban como se les venga en gana.

El de sociología, por ejemplo, cuesta alrededor de 98 dólares. Estamos hablando del ingreso de una familia en el continente africano en 4 meses. En Colombia, sería la mitad del salario mínimo. Y así como estos dos ejemplos, podria seguir citando un sin fin de naciones donde con lo que se compra un libro acá, se podria alimentar a un buen grupo de personas.

Ya es tarde para la revolución. De hecho, yo no arriesgaría mi vida por un idealismo, pero si pienso que da pena el ver que tan purulento tiene la globalización (y no solamente esto, sino muchos otros aspectos) a nuestro globo terráqueo.

Ya desearía yo que las hojas de dicho texto se pudiesen comer en vez de fumar, como muchos lo hacen.

Complejo de bardo....

2006-01-05T22:58:00.000-05:00

Yo soy de los que tiene complejo de poeta.

Mucho se ha escrito de como escribir un poema. No tecnicamente hablando pero en cuanto al matiz, disposición, entrega, pasión y demas herramientas no-tangibles que se necesitaban para cristalizar un verso. ( Por eso es que materialmente hablando, la poesía es algo tan acsequible al pueblo. Un lápiz y una hojita de papel se consiguen en cualquier lado).

Hoy completé un poema. Lo sentí mio. Y no del diccionario. Será que encontré ese sendero pedregoso por el que se tiene que caminar descalzo? Ojalá y sea así. No tengo ni quiero usar los zapatos del "lenguaje de receta" con aires de elegancia de segunda, y de vacuo esteticismo.

Me sentí dios. Escupí hacía arriba y no me cayó en la cara, como los príncipes del convencionalismo nos hacen creer.

Ateísmo temporal

2006-01-04T22:47:00.000-05:00

No se si ustedes, pero la gran mayoría de jovenes, en alguna etapa de su adolescencia - cuando lo iconoclasta y revoltoso sale a flote - experimentan lo que yo llamo un ateísmo temporal.

Se que esto es un tema dificil de abordar, ya que uno se puede ver tentado a caer en una piscina de contradicciones donde si no se muere ahogado, el cloro nos mancha la piel (en este caso nuestro intelecto).

Kiko Nietzsche, el gran pensador teutónico, anunció la muerte de Dios, pero fue él mismo quien se murió.

Sartre, aquel visco, quien con su intelecto fue capaz de acostarse con "The Beaver", vió al ateísmo como el fundamento de su concepción de la libertad. Este mancito creía firmemente en que no existían valores inscritos en el supuesto cielo , ni que la naturaleza humana era obra de un Dios. Para él, todos nosotros estamos totalmente entregados, abandonados a nosotros mismos, y por lo tanto debemos cocinar nuestros popios valores, para ese sancocho que es la vida.

Y asi como esos dos, podría seguir citando teorías acerca de aquel ser que dicen duerme allá arriba.

La razón por haber escogido dicho tema es porque hoy salí con una vieja quien está experimentando algo por el estilo. Dice ella que la ida a misa todos los sabados (o domingos) es más una cátedra que una celebración religiosa. Ella no confesa el ateísmo temporal. Yo sí. Por lo menos por ahora.

Ya dictaminará mi otro yo cuando salir del hueco, si es que estoy en uno.

Por ahora, que viva el paganismo. Por ende, es preciso desearles a todos ustedes muchas pero muchas sacralizaciones por parte de los dioses.

Suerte y pulso amigos.

La galbana se los come.

2006-01-03T23:48:00.000-05:00

Esta es la hora en que no se que calificación obtuve en dos de mis clases universitarias del semestre pasado. Introducción a la Literatura e Historia. Debo admitir que las ansias me comen. Pero no, los docentes estos estan atados a cadenas de modorra. No tienen consideración con uno, ya que a la final, la única remuneración que se tiene como estudiante son las benditas notas.

Ojalá - y con esto denoto ansias - se dignen a submitirlas cuanto antes.

Hoy no tengo muchos ánimos de escribir. Buen viento y buena mar.

Aspero el asunto...

2006-01-02T22:26:00.000-05:00

De aguinaldo, un familiar me dió un jean que me quedó algo grande y por consiguiente fui a cambiarlo por algo que me quedara.

Lo del jean es asunto trivial. Lo que realmente me estremeció fue el derroche y las ganas de consumir tan hijuemadres de estos gringos; y no solo de ellos sino de todos aquellos que residen aca, independientemente de su nacionalidad.

Llevo 6 años acá y nunca me había asomado por un centro comercial a principios de año, por esa misma razón; odio esa aglomeración y ese derroche tan absurdo.

Uno asume que por ya haber culminado la época navideña, las compras bajan. Pero no es así!!!! Shopaholics, como les llaman en inglés. Compradores compulsivos. Las tarjetas de credito danzan sin cesar en las registradoras de todas y cada una de las registradoras de los almacenes.

En fín. Tal vez esté haciendo mucho alarde por algo que en realidad ya es cuento viejo. Pero de eso se trata el blog. De plasmar, por medio de un teclado, todo aquello que nos resulta curioso, maluco, agradable, etc...

Dizque las resoluciones...

2006-01-01T14:39:00.000-05:00

Todo mundo las hace. Por que no hacerlas yo también?

1. Solucionar la cuestión migratoria. (de lo contrario de devuelvo para Colombia a principios del 2007).

2. Comenzar a escribir mi libro. (me tildarán ustedes de iluso, pero que se le hace pues! )

3. Culminar el año con un buen promedio en la universidad.

4. Montar unos covers bien bacanos junto con Julián (quien toca el bajo ademas de pintar) y con Sebastián que toca la guitarra. (yo toco el piano, ademas de supuestamente "escribir" )

Por ahora no se me ocurren más.

Ah! Vale la pena aclarar que anoche estuve juicioso, no tomé ni armé escandalo. Los amigos estaban en mi casa por lo tanto había que cuidar el rancho.

Es duro...

2005-12-31T17:32:00.000-05:00

Hoy es 31 de diciembre. El corazón vibra, las piernas flaquean, y los ojos nadan en lágrimas.

Hoy es 31 de diciembre. Está nevando, hace frío, y la tristeza me ha hecho el amor 4 veces.

Hoy es 31 de diciembre. Extraño mi casa. Extraño a Medellín. Extraño la Navidad, donde estás?

Hoy es 31 de diciembre. El licor es más famoso que Dios. La congoja es una puta y mucha gente paga por acostarse con ella.

Hoy es 31 de diciembre y como ando con malparidez crónica, ya tuve un "roce" con mi mamá. Está nevando, y mis ojos nadan en lágrimas.

Hoy es 31 de diciembre. Intento leer, simulo escribir , tomo tintico, extraño a Medellín, y a mi papá ya le dió por poner ese tema de Gabriel Romero que dice "Hoy me embarga una nostalgia / este año nadie me abraza / 31 de diciembre / como estarán en mi casa?

La vida es una proxeneta, nosotros sus putas.

Feliz año para todos.

La Insoportable Levedad del Ser

2005-12-30T21:36:00.000-05:00

Hoy terminé de leer el libro "La Insoportable Levedad del Ser", del autor Checo Milan Kundera. Despues de un buen libro, el lector - en este caso yo - queda con cierto aire de desasosiego, tristeza - rabia inclusive -, como si lo hubiesen despojado de algo que ya era suyo.

Recomendar libros es pendejada, ya que cada cual tendrá diferentes criterios y lo juzgarán con una vara de rigor distinta a la del otro, pero si puedo asegurar que es un libro de esos que cuestionan, empezando, pues, por la alta dosis filosófica que este contiene. Intercala, también, con todos aquellos detalles que uno, como persona, deja pasar por alto, en cuanto al tema del "amor" concierne. En otras palabras, es minucioso, por ende analiza muy acuciosamente todas aquellas reacciones, experiencias, y emociones que en x o y motivo uno experimenta cuando se crea un puente - muchas veces indestructible - entre otro ser y uno.

Ya estoy llenándome de ripio retórico y palabras bombásticas. Hablando mierda en otras palabras. Es preciso que se lean el librito para que de esa forma puedan apreciar, al igual que yo, que tan insoportable es la levedad de uno, como ente viviente.

La tierra jala...

2005-12-30T00:09:00.000-05:00

Hoy estube en Hoboken, un municipio de acá de New Jersey, a unos 30 minutos de donde vivo. El sitio es totalmente anglo y cuenta, en mi opinión, con una de las avenidas mas bacanas del estado; sumamente cultural y bohemia, en donde podés encontrar desde cafés, bares y lounges, hasta lavanderías, librerías, tiendas de arte y charcuterías. Es un buen híbrido entre lo secular y lo que verdaderamente encandila a personas como yo.

Divagando por dicha avenida, me antojé de un tintico. Recuerden que soy de esos cafeinómanos incurables. El ambiente del lugar era genial. Sofas mullidos, una buena ambientación - me refiero a la decoración -, la muchacha que atendía tenía un rostro etéreo. En fín, mis pupilas alcanzaron su nirvana.

Pero hubo algo - en cuanto a la decoración y ambientación concieren - que me llamó mucho la atención. En una de las paredes del local vi un montón de iglesitas colgadas, de esas que uno solía comprar cada vez que viajaba por Colombia (souvenir, le llaman acá). Y no solo eso. Muy tácitamente, sonaba en el fondo una de esas canciónes que huelen a agua de panela con arepa y quesito. Música de maracas, guitarra y tiple. Un bambuco en plena zona angla!

Exageraría si dijése que casi lloro, pero si debo admitir que las entrañas gimotearon. Fue muy bacano, especialmente durante estas fechas, cuando la nostalgia se acrecienta y la crisis existencial de uno, como inmigrante, aflora más que en cualquier otra temporada del año.

Con esto no pretendo rendir culto a ese nacionalismo pendejo que muchos exhiben cuando se encuentran lejos del terruño que los vió nacer, pero sí dar a conocer que aquellas cosas que uno dejaba pasar por alto, por mas minúsculas que fueran, logran crear una fisura emocional en nuestro tejido, cuando se es hijo del exilio.

Sin otro particular me despido. Suerte pelaos!

Que prácticos nos hemos vuelto....

2005-12-28T22:02:00.000-05:00

El titular de hoy fue impactante:

Joven en E.U. obligó a ex novia a tragarse un celular

Si bien, el titular tiene algo de lunático, pienso que lo que ese gringo hizo con su novia, es un buen ejemplo a seguir. La tecnología nos ahoga, cada día nos convertimos más y más en seres cuyas almas no cumplen función otra más que la vegetativa. Todo se tiene a la mano, y hemos hecho del esfuerzo y la dedicación un par de perros.

Asi, pues, que en sentido figurado, la acción de este pelao' tiene su dosis filosófica. Hay que tragarnos lo que nos convierte en haraganes. Es hora de alimentar nuestras almas con ese calostro espiritual que solo reside en lo que verdaderamente nutre. Hay que escuchar buena música, leer buenos libros, y estimularnos tanto física como intelectualmente. El camino del exceso solo conlleva a que la sangre salpique. Y eso, amigos, mancha las camisas.

Todo da tumbos...

2005-12-27T23:49:00.000-05:00

Leía hoy yo en EL TIEMPO acerca de la muerte del poeta colombiano Jorge García Usta, el cual falleció el domingo pasado a causa de una crisis circulatoria.De hecho, el editorial del día de hoy fue dedicado, en su totalidad, a rendirle un homenaje póstumo a este gran hombre que lucho incansablemente por defender todas aquellas manifestaciones culturales que en medio de balas, sangre, gritos y dolor, trataban de hacer conciencia entre la gente.

Pero asi como EL TIEMPO dedicó hoy una buena parte de su contenido a este hombre, existen otros medios, los cuales no hacen falta nombrarlos, que ni siquiera se inmutaron a dar una pequeña reseña del intelectual.

En tiempos de guerra, las manifestaciones culturales tales como el arte, la música y la literatura, son los que deben de ser explotados al máximo. Solo así podemos romper aquellas cadenas que nos tienen atados a ese monstruo tan grande llamado indiferencia, y de apellido pobreza y sangre.

Titulares tales como "Gobierno Bush apoya a chica Playboy en pleito por herencia" tal parece tienen mucha mayor importancia...y luego somos tan descarados que preguntamos que es lo que sucede. En fin. Ya da hasta risa el asunto.

¿ Revolución Cultural ?

2005-12-26T23:49:00.000-05:00

Aclaro que no voy a hablar del Chino de Mao ni de su matanza "cultural".

Julián Rivera es del barrio La Milagrosa. Sebastián es de La América. Yo soy de Belén. Todos somos mas paisas que el quesito.

Julián pinta, Sebastián toca la guitarra y yo escribo. Arte, Música y Literatura reunidos. Hoy precisamente conversabamos y decidimos sentarnos, con café en mano, a escribir nuestro manifiesto. Es una idea que esperamos se cristalize.

Difícil encontrar parseros que compartan aquellas cosas que lo encandilan a uno. Unos dirán que es producto del idealismo pendejo y el desparche tan brutal que lo acojen a uno cuando se es joven y se está en vacaciones. Vaya Falacia.

He constatado que al crecer, lo quimérico resulta tedioso.

Mientras la gran parte de la juventud que hacemos parte derrocha su tiempo en farras pubertianas, adornadas con hazañas agringadas, encontrando, pues, el codiciado efugio para ausentarse de la realidad, nosotros pensamos en que pintar, que tocar y que escribir.

Iluso uno...

Efímero

2005-12-25T11:05:00.000-05:00

No se ustedes, pero yo aun recuerdo que cuando se estaba en Colombia, el intervalo de tiempo en que comenzaba la "farra" y las 12 de la noche - hora en que el niño hacía su aparición junto con sus obsequios - era sumamente largo. Yo personalmente contabilizaba el tiempo, y el minutero transcurría lerdamente, parecía no moverse.

Aca, en EEUU, nos dan las 12, la una, las dos, las tres, y todo transcurre cuan si fuese un día normal (que de hecho lo es, pero que gracias a nuestras tradiciones, tan lujosas de por cierto, decidimos hacerlo un día dipsómano y lleno de comida).

En fín. El hecho es que ya todo se esfumó. La Natilla, el buñuelito, la hojuela, la novena, el tutaina tuturuma, todo, absolutamente todo. Hizo buen clima, - 5 grados. Saqué la playera inclusive.

Falta ver que nos depara el 31 junto con el nuevo abril que se avecina. No me gusta las Pascuas, la gente es plástica. Ya prontó todo hará de esfumarse.

Como dice el temita: "Y nos dieron las diez y las once, las doce y la una y las dos y las tres......."

Que Beatez...

2005-12-24T09:27:00.000-05:00

Uno llega acá y se vuelve beato. Creo que es por el mismo sistema de vida. Cada cual en su cuento, contrario a cuando se vivía en Medellín, que la palabra privacidad era antónimo de la misma, ya que los domingos, los lunes, los martes, los miercoles, los jueves, los viernes, e inclusive los sabados había siempre visita, o algún tipo de reunión social.

Supuestamente hoy es Navidad,(estudiosos dicen, que Jesus nació entre el mes de Marzo y Abril, en el año 5 D.C.). El caso es que no me di cuenta cuando llegó, y ya restan 7 días para acabarse. Mientras en Medellín ya se han digerido varios sancochos, teñido varias acercas con sangre de marrano, roto una gran cantidad de timpanos a causa de la pólvora, héme acá: cuan ermitaño tratando de ver que se hace para rescatar esa Navidad que nunca vendrá mientras se sea hijo del exilio. La Navidad en el trópico es mejor que en New York, dijo el poeta.

Las costumbres colombianas en cuanto a la Navidad son algo chabacanas, a mi criterio. Niños quemados por la pólvora, querellas ultrafamiliares e interpersonales a causa del licor, accidentes, entre otros. No obstante, - y aclaro que no quiero dejarme envenenar por ese patriotismo tan ridículo que exhiben todos aquellos que ya no viven en su tierra natal - pienso que eso hace falta. Al fin y al cabo es la idiosincrasia de ese, nuestro pueblo.

No es necesario apelar a los alucinógenos ni al alcohol para imaginar que se esta en Medallo, disfrutando de lo lindo. Usemos la imaginación para acribillar la desdicha. Pretenderé que estoy allá, en Belén, con mi familia y bailando "el porro sabanero".

No quería terminar mi escrito deseándoles lo mismo de siempre, pero creo que es preciso usarlo. Felices Pascuas y que el abril venidero venga cargado de sacralizaciones para todos ustedes por parte de los dioses, son mis deseos.

"El Hombre cuando sueña es un Dios, y cuando piensa no es mas que un mendigo"
Hölderlin

Anécdotas

2005-12-22T23:51:00.000-05:00

Hoy me fui de comercio a comprar los famosos "aguinaldos". Que desidia tan berraca. El problema es que uno siempre quiere estar bien con todos menos con uno mismo, y por esa razón opté por irme a gastar unos cuantos dólares. El ser humano es una trampa.

La historia comienza....

2005-12-21T16:04:00.000-05:00

"La vuelta es leve" como dirían en Medallo. No necesito presentarme porque al igual que usted, soy mortal, pero por cuestión de actos protocolarios, no me queda otra más que decir que me llamo Juan Esteban Villegas, hijo de Francisco Villegas y Marta Cecilia Restrepo. Nacido el 7 de Septiembre de 1985 en el hospital San Vicente de Paul, Medellin, República de Antioquia.

Más cafeinómano que yo no hay otro. Leo, escribo y toco piano cuando me nace. Curso 4to semestre de literatura (al igual que mi viejo). Soy dizque el editor de una revistica cultural (www.plectros.net) y mis escritos han sido publicados en diferentes medios escritos y digitales. Como todo pelao, tube mi época de guerillo en la que soñé tirar piedras en la Universidad de Antioquia y vestir prendas del "Che". Odio los domingos, no bailo, idolatro el trasnocho y no me gusta ir a misa.

Ah! Se me olvidaba. Desde que llegue a la USA, he sido ilegal, y como no todo mundo tiene ese privilegio (o ¿desgracia?) es preciso, pues, plasmar sobre el papel todas aquellas experiencias que uno como "indu" - que le llaman -, tiene en esta tierra yanqui, donde se llega a donde nadie y con nadie.

Con esto dicho, no me queda otra que darle la bienvenida, a este, mi hueco. Ojalá y se entretenga y si no, llame a "la migra" para que me devuelvan a Colombia con pasaje gratis.